Variable aléatoire, manière de porte ouverte sur mon atelier, mon établi. Je suis là, les bras pleins de formes, fouillant dans mes bouts de textes, assemblant, ajustant, retaillant. Sérieux, dérisoire. Foutraque, travail de précision. Ça se balance au vent, tout est si neuf en fond de cale, à la récré, on tourne tourne, une poignée de signes sortis de la soupière, du chapeau, de la machine à écrire, un brin de persil. Lancez les dés ! Si les poèmes sont courts, ils n’en sont pas moins pleins jusqu’à la gueule, pleins de ce que vous voudrez y trouver !