La vie où vivre, dans la haute mer des jours, des redites, du piétinement des mots.
Ce qui n’est pas fait pour être dit retient la parole, jusqu’au point d’emportement.
User des mots contre ce qui s’oppose à eux.

Dessins de Olivier Orus
"J’écris sur des choses lentes
sur une poire une fenêtre
sur ce qui est à ma portée"
Christian Viguié, collection Limites, Éditions Rougerie, 2016, p.49.

"Cela, la nuit, devient peu à peu la nuit. Les ombres gagnent. L’encre monte. Le silence comme du verre dans les eaux."
Laurent Albarracin, Cela, Rougerie, 2016, p.48.

Préface de Jacques Ancet
Je vous écris, Juan Gelman
une lettre à laquelle vous ne répondrez pas
une lettre que vous ne recevrez pas
Je vous écris à titre posthume
Je vous écris
Je dois vous écrire
…

Une voix, de l’intérieur
"Approche-toi plus près
Plus près encore
Du pouls des choses
Eveille en toi la chrysalide
Place-toi tout contre ton coeur
Quelque chose demande
A exulter de l’intérieur
Une parole sans parole"
Me dit la voix en aparté
A mots si bas
qu’une porte s’ouvrit
Au fond de moi

Choisir
avoir ou être.
Avoir je passe outre.
Poète
toi qui as toujours l’air
de gravir le calvaire
entends le rappel de Cadou :
Montrez-moi traces des clous !

Préface de Marc Dugardin
C’est un hameau abandonné dans le maquis. Les étoiles en quinconce élèvent les murs les plus hauts. Les troupeaux dévalent et mangent les ronces, les figues violettes, la mousse sur les blocs de roche taillée.
Souveraineté de la perte. J’habite ici, dans l’énergie du vide et des ruines à ciel ouvert, parmi ces pierres qui sont le début et la fin de la vie.

Préface de Lionel Bourg
Depuis ma tombe renaissante je sens venir en moi les cendres du palais andalou, les chaînes de tes casques de cuivre se traînent jusqu’à la casemate où sourdent les sanglots d’autrefois, et les chiens fous de descendre en mon zénith enterré dans la boue et le sang.

Rêver sa vie
Je vis et je rêve
j’envie de rêver
je rêve d’envie
je vis en rêvant
je rêve en vivant
j’avive ma vie
de rêve en rêve
de rive à rive
Et je vide mon verre
d’eau vive et versatile
à une vie qu’inachève
un rêve irrévélé
d’Eve ivre et avide
en fièvre inassouvie

"A la mesure du désenchantement agissant
celui qui vient chaussé de bottes de cent lieues
mille voix passant dans les passoires de la
mélancolie
voix des femmes murées chez les femmes d’une seul
sexe
à cent lieues de ce nulle part mal équarri
voix certifiées conformes à la norme "éternité
9000"
voix de femme-ruisseau, voix de femme-pierre
mal murmurée d’être trop murées…"