Cet ouvrage réunit 2 recueils. Le premier, Notes pour un Fantôme, est une tentative de biographie d’un fantôme. Gageure, comment fixer par l’écriture un être évanescent par excellence ? L’humour du propos n’en enlève pas la gravité, car on sent bien que ce fantôme est notre frère. Impression soulignée par le second recueil, Hétéroclites, dont le titre induit l’idée d’une sorte de bric-à-brac, mais sous le fouillis apparent, ponctué de références culturelles multiples, on découvre la fréquente occurrence du (…)

Anthologie poétique bilingue réunie et traduite du galicien par Paloma Leon.
Manuel Rivas (né à Coruña en 1957) est l’écrivain le plus remarquable de la lit-térature galicienne, l’un des plus lus en Espagne. Membre de l’Académie Royale de Galice, traduit dans de très nombreuses langues, il est romancier, nouvelliste (La Lan-gue des papillons, Le Crayon du charpentier, L’Éclat dans l’abîme / 2008), journaliste et avant tout poète.
Ces premiers écrits sont des recueils de poésie, Libro de Entroido (1981), (…)

"Dès le jour glacé qui sombre, en trombes lentes, dans la cour - déjà l’eau sale qui s’installe au plus profond, et les miaulements déchirés d’étranges animaux à anches dont les ombres vont et reviennent tandis que s’inventent aux ciels…"

"Je vous apporte la bribe des mots, les rudiments charnus de la langue. Je les offre à vos faims inégales, à vos ardeurs différentes."

dans un certain ordre
cosmique
dont les termes
se renouvellent sans fin
soyons langue
en ces heures inoubliables
redécouvrons le corps
dans la phase
qui nous a émus
au-delà du poème
au-delà de la volonté
de mort
& des mots
on ne sait si les couleurs
des ailes
font que les papillons
volent ou crient
ce sont eux
les premiers balbutiements
de notre mémoire
hors le vent
les clartés latentes
ont le goût de boudin chaud
noir de sang
vers cet infini
multiple
noir de sang
qui (…)

Parfois des odeurs de colle me reviennent en bouche. Des piqûres de prolétaire, des dents pulvérisées, des nuits de scarifications à rendre l’urine acceptable. Les jours étaient frères, s’ennuyaient comme des frères. Il fallait se tenir debout, juste debout sur un lit retourné. Juste debout et ne plus rêver. Car chaque rêve serait un meurtre de plus.
Nous naissions esclaves. Si nous naissions c’est que nous étions esclaves. D’une langue d’ici qui était celle d’un autre – la langue d’ici est toujours (…)