J’entends les chants des morts et des vivants, les chants autour des feux d’herbes, aux veilles des exhumations.

J’imprime les sons, voyelles d’une langue comme nulle autre aux étranges variations.

Je me remémore les visages des fillettes, petits garçons noirs, dessinés dans la chambre close de mon enfance.

J’ai toujours su que hier tenait déjà demain écrit sur les lignes de la main.