"Du vaisseau natal ne reste que
l’avenir d’un voyage avorté.
Coule sur le corps l’âcre couleur
d’un lever d’inconnu. Qui pour dire ?
Une main, ou peut-être une voix,
s’approche, frôle, emmène le cri
vers le val de deux sources immunes :
C’est la première douceur à vif.
Un peu de matin dans le nocturne."’