"La mort, non, mais le fait de mourir et le mourir : la paix malgré les roses se tord sous le cyclone… Entre tenailles et rêve, chant de l’improbable, entre larmes et fruits, entre mensonges et cris, et par delà les pleurs de la vallée oblongue, le voeu de la BELLE MENDIANTE : une sonate à l’aise y pouvait bien courir."