Depuis le dernier jour, des voix de faille hantent les champs. Aussi, l’épouvantail s’en est allé, emportant dans sa fuite les corbeaux et l’été. Les mains séchées par l’attente des mûres, ils arpentent sans cadence les terres percées de tours vénusiennes. Des éoliennes de souvenirs perdus arrosent les plaines de leur vent défendu, les frêles idéaux assourdis par leur souffle continu.