Le temps enfant s’arrête de courir
pour marauder un fruit
le cœur flambé, au bras de la Folie
tandis que luit
fraîche comme un gardon - la poésie.

Abondance de seuils et de feuilles !
Chacun a son âge plus neuf mois
au fond de la pénombre lumineuse
où nagent les images.
« Je pomme dans les tombes »
jubile l’enfant ébloui.

Plus tard il saura se cacher
en compagnie de chats alchimistes
dans des cartons de livres oubliés
jusqu’à ce que la pluie
ranime les défuntes photographies.

Marc Alyn