"Chaque jour, la mer et la phrase, même si elles s’entendent quelquefois pour tenter de s’enfuir ensemble et pour que les bordent un instant, ou les déclarent épuisées, le pâle promeneur qui ne dénoue qu’à la fin de ses détours les intrigues de leurs silences, et le narrateur à costume et lunettes noirs, qu’a-t-il donc à dissimuler ou à ne voir qu’à moitié, tout droit sorti d’un mauvais roman de cette couleur, qui partage avec le premier, tant ils se tiennent de près, un très trouble morceau d’espace…"